Un Rincon Para Los Sentimientos. . .
Chatos hago esta mi primera entrada para hacer un huequito a aquellos y aquellas grandes poetas u o e incluso personasquesepanescribiralgobonito, y no valen rimas del tipo “Me quieres?, Alfileres….” pos eso aqui dejo yo mi granito de arena, digo mio por que tienen que ser escritas por vosotros, ejem…….
Mi Amanecer
El viento sopla a lo lejos
Y el sol aun no da calor
Y por mas que pase el tiempo
Siempre estarás en mi corazón.
Y caigo en el abismo de tus besos
y naufrago en el mar de tu amor
me hundo en mis pensamientos
donde un dÃa perdà la razón.
[Y son tus ojos mi amanecer
y es tu risa mi fantasÃa
son tus manos un jarro de agua frÃa
donde quiero apilar mi fe.
Un dÃa tras otro dÃa.]
Son tus labios dos cuchillas
Que abren mi alma en dos
Y quiero que me quite el cielo
Este inmenso dolor.
29/04/2009 @ 18:57
jajajaja me ha encantado lo de “esa ya de por si castigada psique”
29/04/2009 @ 20:18
Gracias Josefo, es que estoy haciendo unas semanas intensivas precisamente para poder tener descansos cuando haya que tenerlos, digamos que horas extras para poner el trabajo al dÃa y a partir de ahi llevarlo todo al pelo.
Y para demostrarte mi nueva filosofÃa te acabo de llamar para tomar una birra…
08/06/2009 @ 11:59
Es peor trabajar Marina…
20/06/2009 @ 23:32
Escuchadme girasoles, habla vuestro rey,
conocéis perfectamente nuestra antigua ley:
Por la noche hay que bajar la cabeza sin hablar.
Cortaré el maldito tallo al audaz traidor
que alzó su flor a oscuras antes del albor.
Pronto lo descubriré, he citado al comité.
El giraluna dormÃa de dÃa huyendo del sol,
el giraluna giraba y miraba de frente a la luna,
el giraluna con pétalos blancos un dÃa escapó.
La más alta recompensa, palabra de honor,
al que encuentre sus semillas negras de impostor.
Una nota nos dejó: Acabaréis en un jarrón.
El giraluna con pétalos blancos un dÃa escapó.
Bellos y sin vida son girasoles de Van Gogh.
El giraluna dormÃa de dÃa huyendo del sol,
el giraluna giraba y miraba de frente a la luna,
el giraluna con pétalos blancos un dÃa escapó.
Giraluna (video)
Marc Ros, Sidonie.
21/06/2009 @ 14:24
Venga, va, me animo también a poner alguna cosilla. Dedicada al Vicente (no por nada, sino porque le gusta mucho Gil de Biedma y este poema en concreto):
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella querÃa
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
Jaime Gil de Biedma “Poemas póstumos” 1968.
14/03/2010 @ 14:10
Os pongo aquà el poemaco con el que Dámaso Alonso abre su obra cumbre “Hijos de la ira” (1944):
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadÃsticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del dÃa, las tristes azucenas letales de tus noches?
14/03/2010 @ 18:17
No soy nada aficionado a la poesia, y la verdad que cada vez que pones uno de éstos me molan mucho.. .he vuelto a releer el del comentario anterior, de Gil de Biedma, y qué guapo está… asà que te animo a seguir poniendo
15/03/2010 @ 11:45
VIAJE AL CENTRO DE TU CUERPO.
La PenÃnsula Ibérica tiene el mismo contorno que tu rostro. Tu nariz pertenece a Portugal, tu frente es gallega, tu cuello empieza en Cádiz y tu nuca en Murcia.
Yo ahora vivo en la parte superior de tu mejilla, entre el ojo y la oreja (Madrid, en lenguaje dérmico). Conducir un taxi es mi excusa perfecta para recorrer tu piel; siempre, eso sÃ, con el cuidado que su tersura merece: circulando suave, rodeando despacio las rotondas de tus poros, frenando sin derrapar para no mancharte el cutis o derrapando adrede para hacerte cosquillas.
También, a veces, aparco mi taxi y cojo el Metro para surcar tus vasos sanguÃneos. O viajo a Zaragoza cuando necesito decirte algo al oÃdo. O visito la Costa de Lisboa para besarte en los labios.
En estos últimos meses me ha preocupado comprobar cómo el cielo de tus mejillas andaluzas te ha hidratado demasiado, o cómo se te ha enfriado el cogote catalán.
En fin, que te conozco tan bien que creo haberme ganado el privilegio de seguir avanzando. Mi siguiente paso será cruzar el Estrecho y explorar tu continente africano. Con tu permiso. Ejem…
http://blogs.20minutos.es/myfiles/nilibreniocupado/peninsula-iberica.gif
28/03/2010 @ 23:23
Este no es un “poemaco de Dámaso Alonso”, es de un tal Eugenio de Castro pero me ha recordado a un amigo… (La historia no va conmigo, aunque salga mi nombre o mi nick)
En el poniente
el esplendor del sol se diluÃa.
Y un caballero, en un vetusto puente,
meditaba y decÃa:
-«Judith, Ana y Arminda,
y Lidia, de labios sensuales,
Inés, la rubia linda,
¡todas fueron iguales!»
¡Soñadas alegrÃas,
ya sois cual secas rosas!
¡Ay! Y en vano mis dÃas, tristes dÃas,
quisieran ser doradas mariposas.
Cansáronme los besos, y el hastÃo
a mi lado ya veo.
Del desencanto invade mi corazón el frÃo,
y no he saciado nunca la sed de mi deseo.
El alma traigo envuelta en una túnica
que ha tejido el Cansancio en horas tristes.
¿En dónde estás, si existes?
¿En dónde estás, oh Única?
¡Responde al que te ama!
¿Debo olvidarte como a bien perdido ?
Responde al que en las sombras a ti clama:
¿vives, moriste acaso, o no has nacido?
Y no cruza ninguna mi camino,
princesa rubia, o bella
zagala, sin que diga a mi destino:
¿será ella?
Una niña vi un dÃa
junto a una anciana de cabello cano,
y me dije: ¿ cuál de ellas es la mÃa?
¿Llegué tarde tal vez?.. ¿Llegué temprano?
Busco el jardÃn soñado
do sus encantos a la luz se abrieron,
y la llamo… y tal vez pasó a mi lado,
¡y llorosos mis ojos no la vieron!
Cuando creo que nunca he de encontrarte,
¡cómo sufro al pensar, oh dulce amada,
que quizás vives sola y desgraciada,
y que no puedo ir a consolarte!
Murió la primavera; también pasó el estÃo,
Y viene ya el otoño las hojas arrancando,
y mientras en tu busca voy llorando,
me esperarás llorando, dueño mÃo.
Y prosigo buscándote rendido,
aunque una voz, en medio de las sombras,
irónica me diga: «¡La que nombras
ni vendrá… ni está muerta… ni ha nacido!»
Al extremo del puente, airosa dama
surge, suelta la rubia cabellera,
y su voz en el viento, pálida rosa, clama:
«Yo soy la que aguardabas. Ven, que mi amor te espera».
El caballero parte…
Traicionero
abismo era ese puente;
y al instante rodaron al torrente
caballo y caballero…
HervÃa un mar de sangre en el poniente
mientras de sangre el agua se teñÃa;
y allá, al extremo del hundido puente,
la Dama reÃa… reÃa… reÃa.
03/04/2010 @ 9:59
“No es un poemaco de Dámaso Alonso pero…”
20/05/2010 @ 23:55
Señores: Un servidor
Pedro Pérez Paticola,
cual la Academia Española
“Limpia, Fija y da Esplendor”.
Y no por ganas de hablar,
pues les voy a demostrar
que es preciso meter mano
al idioma castellano,
donde hay mucho que arreglar.
¿Me quieren decir por qué,
en tamaño y en esencia,
hay esa gran diferencia
entre un buque y un buqué?
¿Por el acento? Pues yo,
por esa insignificancia,
no concibo la distancia
de presidio y presidió,
ni de tomas a Tomás
ni de topo al que topó.
Por eso no encuentro mal
si alguno me dice cuala,
como decimos Pascuala,
femenino de Pascual.
Mas dejemos el acento,
que convierte, como ves,
las ingles en un inglés,
y pasemos a otro cuento.
¿A ustedes no les asombra
que diciendo rico y rica,
mojo y maja, chico y chica,
no digamos hombre y hombra?
¿Por qué llamamos tortero
al que elabora una torta
y al sastre, que trajes corta,
no lo llamamos trajero?
¿Por qué las Josefas son
por Pepitas conocidas,
como si fuesen salidas
de las tripas de un melón?
¿A vuestro oÃdo no admira,
lo mismo que yo lo admiro,
que quien descerraja un tiro,
dispara, pero no tira?
Este verbo y otros mil
en nuestro idioma son barro;
tira, el que tira de un carro,
no el que dispara un fusil.
De largo sacan largueza
en lugar de larguedad,
y de corto, cortedad
en vez de sacar corteza
De igual manera me quejo
de ver que un libro es un tomo;
será tomo, si lo tomo,
y si no lo tomo, un dejo.
Si se le llama mirón
al que está mirando mucho,
cuando mucho ladre un chucho
se le llamará ladrón.
Porque la sÃlaba “on”
indica aumento, y extraño
que a un ramo de gran tamaño
no se lo llame Ramón.
Y por la misma razón,
si los que estáis escuchando
un gran rato estáis pasando,
estáis pasando un ratón.
Y sobra para quedar
convencido el más profano,
que el idioma castellano
tiene mucho que arreglar…