Un Rincon Para Los Sentimientos. . .

Chatos hago esta mi primera entrada para hacer un huequito a aquellos y aquellas grandes poetas u o e incluso personasquesepanescribiralgobonito, y no valen rimas del tipo “Me quieres?, Alfileres….” pos eso aqui dejo yo mi granito de arena, digo mio por que tienen que ser escritas por vosotros, ejem…….

Mi Amanecer

El viento sopla a lo lejos

Y el sol aun no da calor

Y por mas que pase el tiempo

Siempre estarás en mi corazón.

Y caigo en el abismo de tus besos

y naufrago en el mar de tu amor

me hundo en mis pensamientos

donde un día perdí la razón.

[Y son tus ojos mi amanecer

y es tu risa mi fantasía

son tus manos un jarro de agua fría

donde quiero apilar mi fe.

Un día tras otro día.]

Son tus labios dos cuchillas

Que abren mi alma en dos

Y quiero que me quite el cielo

Este inmenso dolor.

171 Comentarios >

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  1. Arigato Arigato dijo,

    29/04/2009 @ 18:57

    jajajaja me ha encantado lo de “esa ya de por si castigada psique”

  2. Valen Valen dijo,

    29/04/2009 @ 20:18

    Gracias Josefo, es que estoy haciendo unas semanas intensivas precisamente para poder tener descansos cuando haya que tenerlos, digamos que horas extras para poner el trabajo al día y a partir de ahi llevarlo todo al pelo.

    Y para demostrarte mi nueva filosofía te acabo de llamar para tomar una birra…

  3. Ana Ana dijo,

    08/06/2009 @ 11:59

    Es peor trabajar Marina… :unsure_tb:

  4. Ana Ana dijo,

    20/06/2009 @ 23:32

    Escuchadme girasoles, habla vuestro rey,
    conocéis perfectamente nuestra antigua ley:
    Por la noche hay que bajar la cabeza sin hablar.

    Cortaré el maldito tallo al audaz traidor
    que alzó su flor a oscuras antes del albor.
    Pronto lo descubriré, he citado al comité.

    El giraluna dormía de día huyendo del sol,
    el giraluna giraba y miraba de frente a la luna,
    el giraluna con pétalos blancos un día escapó.

    La más alta recompensa, palabra de honor,
    al que encuentre sus semillas negras de impostor.
    Una nota nos dejó: Acabaréis en un jarrón.

    El giraluna con pétalos blancos un día escapó.

    Bellos y sin vida son girasoles de Van Gogh.

    El giraluna dormía de día huyendo del sol,
    el giraluna giraba y miraba de frente a la luna,
    el giraluna con pétalos blancos un día escapó.

    Giraluna (video)
    Marc Ros, Sidonie.
    :king_tb:

  5. Raul Raul dijo,

    21/06/2009 @ 14:24

    Venga, va, me animo también a poner alguna cosilla. Dedicada al Vicente (no por nada, sino porque le gusta mucho Gil de Biedma y este poema en concreto):

    NO VOLVERÉ A SER JOVEN

    Que la vida iba en serio
    uno lo empieza a comprender más tarde
    -como todos los jóvenes, yo vine
    a llevarme la vida por delante.

    Dejar huella quería
    y marcharme entre aplausos
    -envejecer, morir, eran tan sólo
    las dimensiones del teatro.

    Pero ha pasado el tiempo
    y la verdad desagradable asoma:
    envejecer, morir,
    es el único argumento de la obra.

    Jaime Gil de Biedma “Poemas póstumos” 1968.

  6. Raul Raul dijo,

    14/03/2010 @ 14:10

    Os pongo aquí el poemaco con el que Dámaso Alonso abre su obra cumbre “Hijos de la ira” (1944):

    Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
    A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
    y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
    Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
    Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
    por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
    por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
    Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
    ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

  7. Valen Valen dijo,

    14/03/2010 @ 18:17

    No soy nada aficionado a la poesia, y la verdad que cada vez que pones uno de éstos me molan mucho.. .he vuelto a releer el del comentario anterior, de Gil de Biedma, y qué guapo está… así que te animo a seguir poniendo ;)

  8. Marina Marina dijo,

    15/03/2010 @ 11:45

    VIAJE AL CENTRO DE TU CUERPO.
    La Península Ibérica tiene el mismo contorno que tu rostro. Tu nariz pertenece a Portugal, tu frente es gallega, tu cuello empieza en Cádiz y tu nuca en Murcia.

    Yo ahora vivo en la parte superior de tu mejilla, entre el ojo y la oreja (Madrid, en lenguaje dérmico). Conducir un taxi es mi excusa perfecta para recorrer tu piel; siempre, eso sí, con el cuidado que su tersura merece: circulando suave, rodeando despacio las rotondas de tus poros, frenando sin derrapar para no mancharte el cutis o derrapando adrede para hacerte cosquillas.

    También, a veces, aparco mi taxi y cojo el Metro para surcar tus vasos sanguíneos. O viajo a Zaragoza cuando necesito decirte algo al oído. O visito la Costa de Lisboa para besarte en los labios.

    En estos últimos meses me ha preocupado comprobar cómo el cielo de tus mejillas andaluzas te ha hidratado demasiado, o cómo se te ha enfriado el cogote catalán.

    En fin, que te conozco tan bien que creo haberme ganado el privilegio de seguir avanzando. Mi siguiente paso será cruzar el Estrecho y explorar tu continente africano. Con tu permiso. Ejem…
    http://blogs.20minutos.es/myfiles/nilibreniocupado/peninsula-iberica.gif

  9. Ana Ana dijo,

    28/03/2010 @ 23:23

    Este no es un “poemaco de Dámaso Alonso”, es de un tal Eugenio de Castro pero me ha recordado a un amigo… (La historia no va conmigo, aunque salga mi nombre o mi nick) :)

    En el poniente
    el esplendor del sol se diluía.
    Y un caballero, en un vetusto puente,
    meditaba y decía:

    -«Judith, Ana y Arminda,
    y Lidia, de labios sensuales,
    Inés, la rubia linda,
    ¡todas fueron iguales!»

    ¡Soñadas alegrías,
    ya sois cual secas rosas!
    ¡Ay! Y en vano mis días, tristes días,
    quisieran ser doradas mariposas.

    Cansáronme los besos, y el hastío
    a mi lado ya veo.
    Del desencanto invade mi corazón el frío,
    y no he saciado nunca la sed de mi deseo.

    El alma traigo envuelta en una túnica
    que ha tejido el Cansancio en horas tristes.
    ¿En dónde estás, si existes?
    ¿En dónde estás, oh Única?

    ¡Responde al que te ama!
    ¿Debo olvidarte como a bien perdido ?
    Responde al que en las sombras a ti clama:
    ¿vives, moriste acaso, o no has nacido?

    Y no cruza ninguna mi camino,
    princesa rubia, o bella
    zagala, sin que diga a mi destino:
    ¿será ella?

    Una niña vi un día
    junto a una anciana de cabello cano,
    y me dije: ¿ cuál de ellas es la mía?
    ¿Llegué tarde tal vez?.. ¿Llegué temprano?

    Busco el jardín soñado
    do sus encantos a la luz se abrieron,
    y la llamo… y tal vez pasó a mi lado,
    ¡y llorosos mis ojos no la vieron!

    Cuando creo que nunca he de encontrarte,
    ¡cómo sufro al pensar, oh dulce amada,
    que quizás vives sola y desgraciada,
    y que no puedo ir a consolarte!

    Murió la primavera; también pasó el estío,
    Y viene ya el otoño las hojas arrancando,
    y mientras en tu busca voy llorando,
    me esperarás llorando, dueño mío.

    Y prosigo buscándote rendido,
    aunque una voz, en medio de las sombras,
    irónica me diga: «¡La que nombras
    ni vendrá… ni está muerta… ni ha nacido!»

    Al extremo del puente, airosa dama
    surge, suelta la rubia cabellera,
    y su voz en el viento, pálida rosa, clama:
    «Yo soy la que aguardabas. Ven, que mi amor te espera».

    El caballero parte…
    Traicionero
    abismo era ese puente;
    y al instante rodaron al torrente
    caballo y caballero…

    Hervía un mar de sangre en el poniente
    mientras de sangre el agua se teñía;
    y allá, al extremo del hundido puente,
    la Dama reía… reía… reía.

  10. Raul Raul dijo,

    03/04/2010 @ 9:59

    “No es un poemaco de Dámaso Alonso pero…” :?

  11. Marina Marina dijo,

    20/05/2010 @ 23:55

    Señores: Un servidor
    Pedro Pérez Paticola,
    cual la Academia Española
    “Limpia, Fija y da Esplendor”.

    Y no por ganas de hablar,
    pues les voy a demostrar
    que es preciso meter mano
    al idioma castellano,
    donde hay mucho que arreglar.

    ¿Me quieren decir por qué,
    en tamaño y en esencia,
    hay esa gran diferencia
    entre un buque y un buqué?

    ¿Por el acento? Pues yo,
    por esa insignificancia,
    no concibo la distancia
    de presidio y presidió,
    ni de tomas a Tomás
    ni de topo al que topó.

    Por eso no encuentro mal
    si alguno me dice cuala,
    como decimos Pascuala,
    femenino de Pascual.

    Mas dejemos el acento,
    que convierte, como ves,
    las ingles en un inglés,
    y pasemos a otro cuento.

    ¿A ustedes no les asombra
    que diciendo rico y rica,
    mojo y maja, chico y chica,
    no digamos hombre y hombra?

    ¿Por qué llamamos tortero
    al que elabora una torta
    y al sastre, que trajes corta,
    no lo llamamos trajero?

    ¿Por qué las Josefas son
    por Pepitas conocidas,
    como si fuesen salidas
    de las tripas de un melón?

    ¿A vuestro oído no admira,
    lo mismo que yo lo admiro,
    que quien descerraja un tiro,
    dispara, pero no tira?

    Este verbo y otros mil
    en nuestro idioma son barro;
    tira, el que tira de un carro,
    no el que dispara un fusil.

    De largo sacan largueza
    en lugar de larguedad,
    y de corto, cortedad
    en vez de sacar corteza

    De igual manera me quejo
    de ver que un libro es un tomo;
    será tomo, si lo tomo,
    y si no lo tomo, un dejo.

    Si se le llama mirón
    al que está mirando mucho,
    cuando mucho ladre un chucho
    se le llamará ladrón.

    Porque la sílaba “on”
    indica aumento, y extraño
    que a un ramo de gran tamaño
    no se lo llame Ramón.

    Y por la misma razón,
    si los que estáis escuchando
    un gran rato estáis pasando,
    estáis pasando un ratón.

    Y sobra para quedar
    convencido el más profano,
    que el idioma castellano
    tiene mucho que arreglar…

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